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AU BAR DES SIRENES. Part 4/4

Publié par fpetitjean le 16 juin 2014
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AU BAR DES SIRÈNES

Suite et fin.

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Ils tombèrent sur un bar abandonné. Encore alimenté en électricité, comme en témoignait un vieux lustre victorien, l’endroit, seule tache de couleur dans ce coin de rue monochrome, semblait avoir été posé là comme une île déserte. La grande baie vitrée n’avait pas résisté à l’ouragan et aux vents violents, mais une douzaine d’égarés y avait trouvé temporairement refuge. Son bar rouge en virgule rappelait un tableau de Hopper ; il ne manquait plus que l’homme au chapeau accoudé sur le zinc pour que l’image soit parfaite. Sybila et Collins s’y engouffrèrent. Elle resta au ras de l’eau ; impossible de se redresser totale- ment sans que sa queue ne devienne visible pour les gens autour d’eux.

Ils se faufilèrent parmi les sinistrés ; chacun soignait ses multiples blessures sans se soucier de son voisin. L’eau ondulait dans le bar à hauteur des tables vissées au sol. Pailles, serviettes et quelques menus plastifiés flottaient.

Sybila avançait plus facilement que Collins, qui tremblait de froid. Il ne lâchait pas sa main, seul point de chaleur, mais grelottait de plus en plus.

Un vieil écran cathodique collé dans un coin du plafond diffusait en boucle les images d’une ville qui connaissait le chaos pour la seconde fois de son his- toire après le 11 septembre 2001. Cette fois-ci, la nature s’était chargée seule des dégâts. Les images des vagues déferlant sur les rues de New York étaient terrifiantes. Des maisons sur pilotis tremblaient puis s’écroulaient, les unes après les autres. Des bus scolaires abandonnés dérivaient au gré des courants comme de vulgaires morceaux de bois. Les rafales de vent emportaient toutes les toitures sur des quartiers entiers.

— C’est quoi, ça ? demanda la sirène, intriguée.
— Bah… L’ouragan Cindy, c’est toi qui tu me l’as dit.
Un bandeau d’information affichait en boucle les numéros d’urgence.
— Non, ça !
Elle désigna l’écran du doigt.
— La télé?
Collins la regarda, étonné. Même lui, qui refusait toute forme de technologie, savait ce que c’était. Une télé, tout de même… Tout le monde savait ça. — Au fond des mers, on n’est pas très équipé… Et je ne suis pas tout le monde, répliqua-t-elle, piquante, en écoutant la pensée du barde.

— Oui… Pardon.
Sa réflexion stupide le brûla de honte. Décidemment, il ne montrait que ce qu’il y avait de plus désastreux en lui. Son cœur trop vieux, trop usé, trop immortel, lui semblait s’être desséché, incapable d’aimer à nouveau.

La dernière fois qu’il était tombé sous le charme d’une blonde, cela devait remonter à 1471 ou 72. La pauvre Hildegarde avait fini sur un bûcher sous prétexte qu’elle fricotait avec lui. L’amour lui donnait depuis le sentiment d’une sensation coupable et dangereuse. Cette souffrance persistait encore, et il avait résolu de s’en tenir loin.

Sybila coupa court à ses souvenirs :
— Je ne compte pas finir sur un barbecue !
Sa remarque laissa le barde sans voix. Puis il murmura, se rappelant qu’elle captait ses pensées :

— Je m’étais juré de ne plus jamais retomber amoureux.
Honteux d’avoir dû chercher le pire de ses souvenirs pour se remémorer sa dernière aventure, il toussota de gêne et s’arrêta de plaquer des accords.

Elle s’intéressa alors à l’écran qui ne tarissait pas d’images catastrophiques, et lui fit un geste agacé :

— Ne t’arrête pas de jouer ! s’exclama-t-elle dans la dernière résonance des cordes. Comme ça, je peux te parler quand je veux.

Il reprit maladroitement sa mélodie, quand un frisson lui parcourut le dos et lui fit commettre une fausse note.

Ce qui rajouta un tremolo étrange dans la voix de la sirène.
— Je t’ennuie déjà ? demanda-t-elle, peinée.
— Pas du tout ! Je suis maladroit, timide et…
— … Amoureux ?
Elle ponctua immédiatement sa remarque d’une moue désarmante.
— C’est facile de savoir si on est amoureux en lisant dans les pensées de l’autre, grommela-t-il.

— Non. Ça, on ne le sait jamais, on ne l’entend jamais… On le sent. Sybila lui fit face et le dévisagea si intensément qu’il en eut les larmes aux yeux. Collins n’avait jamais « convolé » en fiançailles, encore moins en noces au cours de sa trop longue existence. Les bardes de la première époque incarnaient la voix même des dieux et étaient sommés de leur dévouer leur vie, si bien que toute expérience familiale leur était prohibée. Les mortels qui s’approchaient de trop près de ces êtres fascinants le payaient souvent chèrement. Ils n’avaient donc pas de descendance, ce qui faisait de Collins un des derniers vrais bardes au monde. Ces hommes et ces femmes étaient des musiciens réputés et des poètes reconnus au delà des frontières.

Inspirant profondément, il décida de faire enfin honneur à sa caste. Il prit doucement la parole et baissa les yeux vers le sol pour ne pas laisser son émotion le submerger.

— Oui, je le sens, dit-il. Rien ne compte d’autre que toi depuis que nos regards se sont mêlés. Je n’ai jamais connu ça auparavant, avec une telle intensité. Ce doit être ça, l’amour que j’ai tellement chanté… Mais c’était impossible pour moi de savoir que c’en était. C’est la première fois.

— Tu as attendu tout ce temps pour aimer?

— Je ne savais pas que j’attendais… Tout comme je croyais, autrefois, aimer à la perfection. Je me trompais. Et mon cœur s’est endormi. J’ignorais qu’une telle évidence existait et qu’elle balayait tout sur son passage. J’ai perdu le goût des choses, l’odeur de mon corps et n’ai composé aucune ode depuis au moins trois siècles … Là… j’ai l’impression de renaître. C’est comme si je t’avais toujours connue.

Il tendit la main vers la joue de Sybila pour l’effleurer à peine. Il se sentait rustre devant cet écrin de beauté et de finesse.

À cet instant, un homme qui criait le nom de son chien entra dans le bar. Il passa à côté d’eux sans remarquer l’énorme queue de poisson qui remuait en bas des reins de Sybila, mais le dos nu et inapproprié qu’elle arborait l’arrêta tout à coup.

L’électricité sauta à ce moment précis. Les ténèbres engloutirent instan- tanément le bar, parmi des gémissements apeurés. Un rugissement lointain, mais sourd, indiquait que la dernière digue venait de céder. L’homme se mit immédiatement à hurler, ce qui entraîna une panique générale ; tous fuirent, en désordre, préférant s’éloigner encore davantage de la mer. En moins d’une minute, l’endroit se vida de sa population.

Mais Collins ne quittait plus le regard de sa compagne. La lumière électrique qu’elle avait emmagasinée durant ces quelques minutes émanait doucement de tout son être, les isolant dans une bulle légèrement bleutée.

Le barde qui était en lui, que Collins avait presque oublié, enfoui sous des tonnes de basses humanités, revenait petit à petit à la surface. Ses dons, ses pouvoirs, ses perceptions comme ses différences, submergés par des tonnes de poussière et une proximité humaine quotidienne trop pesante reprenaient enfin vie. Ses poumons se remplirent d’air, ses mains transpiraient, sa tête bourdonnait.

— Oui… Je suis tombé amoureux.
Il n’avait jamais prononcé cette phrase de toute son existence.
— Je le sais.
L’assurance de Sybila ne lui parut en rien arrogante. Elle semblait connaître toutes les réponses avant même d’avoir entendu les questions.

L’Irlandais enchaîna :
— Dès la première seconde où je t’ai vue.
Il suscita chez sa princesse son premier sourire réconforté. Les hurlements

humains s’étaient éloignés, convergeant vers d’autres refuges. Rien ne pouvait plus perturber Collins et Sybilla. Ils étaient désormais seuls au monde.

Elle se redressa sur sa queue, prit le visage du vieux poète entre ses mains tout en fermant les yeux. Il sentit une chaleur inespérée revigorer son corps.

Les frissons disparurent immédiatement. Les traits concentrés, tremblante de tout son être, il la vit focaliser son énergie Il sentit son corps se rétracter légèrement. Sa peau se durcissait, son œil se réhydratait, ses cheveux repoussaient, la salive regagnait sa gorge…

Petit à petit, les fines, mais innombrables rides qui sculptaient ses expressions disparurent l’une après l’autre. Sa colonne vertébrale voûtée se rétablit sans heurt, sa vision s’affina.

Son corps revivait.

En moins d’une minute, les deux visages pratiquement collés l’un à l’autre arborèrent la même grâce divine, la même finesse, la même jeunesse. Elle avait ôté tous les stigmates et les traces d’une vie passée. Elle retira alors les mains ; les écailles de sa queue brillaient un peu moins, compensant les outrages du temps qu’elle venait de gommer.

De leurs regards émanait une clarté douce et ondulante, projetant leurs ombres mêlées sur les murs du bar.

La douleur de mille vies s’était évaporée d’un seul coup. Le musicien se redressa d’une bonne dizaine de centimètres, ce qui obligea la sirène à se mettre plus droite encore sur le bout de sa queue. Elle approcha ses lèvres pour la seconde fois et lui donna un baiser qui n’avait rien plus rien à voir avec une quelconque survie, mais qui transmettait toute l’attente qu’elle por- tait en elle.

— Je te cherche depuis mon premier jour, dit-elle. Il y a des siècles de cela. — Tu me cherches ?
— T’es tu jamais demandé en quoi étaient faites les cordes de ton instrument ? Collins cessa immédiatement de jouer et regarda son crwth avec attention. Il

l’avait reçu dès son plus jeune âge. Tout jeune, ses parents l’avaient emmené à bord d’un frêle esquif pour une sortie de pêche. L’embarcation avait chaviré et la mer englouti les deux adultes. Le bébé s’en était sorti indemne, flottant sur une planche malgré les vagues, seul et improbable rescapé d’une mer qui avait lourdement frappé ce jour-là.

On l’avait retrouvé sanglotant sur les galets de la plage du village. De fines cordes s’enroulaient autour de ses poignets minuscules, l’attachant à la planche qui lui avait permis de flotter dans l’océan tourmenté.

Collins se sentit pris à la gorge par toutes ces images, ces souvenirs flous, enfouis depuis si longtemps sous les siècles et qui lui apparaissaient clairement pour la première fois.

L’enfant rescapé sur cette plage avait été décrété miraculeux… et, par consé- quent, aux yeux des villageois, choisi par les dieux. Son destin de barde était tracé. On lui avait alors confectionné son instrument avec ces mystérieux liens autour de ses poignets qui lui avaient sauvé la vie.

Sybila ouvrit la bouche et aucun son ne s’échappa de sa gorge. Il avait arrêté de jouer. Il regarda alors son instrument, puis leva les yeux vers Sybila qui hochait la tête avec une tendre expression. Il comprit dans l’instant qu’il s’agissait des cordes vocales de la sirène.

Cette créature sensée vivre de ses chants et de sa voix avait sacrifié son puis- sant pouvoir sans même hésiter… Des siècles auparavant. Elle avait croisé la route de cet enfant dans des eaux déchaînées qui s’apprêtaient à l’engloutir… Une histoire qui s’était répétée quelques heures plus tôt.

— Je t’ai laissé grandir, et j’ai passé ma vie à te chercher.

Les larmes qui perlaient aux abords de ses yeux témoignaient de l’émotion de toute une vie. Il n’osa pas les sécher. Elle continua doucement :

— J’ai écouté le vent pour y percevoir ta voix.
— Mais je ne chante plus depuis de longues décennies…
— C’est pourquoi j’ai mis un temps infini à me rapprocher de toi.
— Pourquoi moi ?
Collins tenait son visage entre ses mains. Le conte qu’il entendait de la bouche de sa compagne commençait à lui souffler les plus beaux vers dont un poète pouvait rêver. Il ne lui avait pas simplement parlé.

Il avait chanté sa réponse.
Elle souriait de l’entendre ainsi revivre.
— Je ne pouvais pas faire un plus beau cadeau que la vie à ce bébé que tu étais. Une sirène qui donne sa voix confie aussi son cœur.

Collins posa ses lèvres contre les siennes. Il n’y avait plus de distance, plus de siècles ni d’attente.

Le jour pointait doucement sur un horizon qui dévoilait le pire chaos que la mégapole ait jamais connu. La lumière grise levait son rideau sur le théâtre gigantesque d’un désastre inhumain, sans que Collins ni Sybila ne s’en sou- cient. Ils avaient enduré les affres d’une société illusoire ; ils faisaient surface le jour où celle-ci touchait le fond.

FIN

Au bar des sirènes. Part 3/4

Publié par fpetitjean le 15 juin 2014
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AU BAR DES SIRENES.

(Suite)

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L’eau dans ses poumons se vida d’un seul coup, puissamment aspirée. C’était la sirène. Elle plaquait sa bouche pulpeuse sur celle de Collins.

Elle serrait fermement le corps inerte du barde, battait de sa queue géante pour stabiliser leur position dans l’eau malgré le courant qui tourbillonnait. Puis elle libéra une main, décolla légèrement sa poitrine de celle de l’Irlandais et lui porta un coup sec au cœur, sans cesser de lui vider les poumons.

La dernière goutte d’eau aspirée, elle insuffla l’air de ses branchies dans la gorge du vieux barde pour provoquer une oxygénation brutale de son cerveau et frappa une seconde fois sa poitrine, encore plus violemment.

Collins ouvrit les yeux. Il reprit conscience, terrifié par sa pitoyable pres- tation devant la faucheuse, convaincu d’être arrivé sur les plaines de l’enfer, entouré de cadavres et d’âmes errantes.

Mais au lieu du pire, il contemplait le meilleur.

Des yeux verts clairs d’une profondeur abyssale. Des lèvres d’une douceur angélique. Des seins d’un galbe parfait. Une peau d’une clarté saisissante… et… une queue de poisson.

L’eau se déversait de moins en moins violemment dans le bar. Un silence morbide et terrifiant succédait à ces quelques minutes infernales, surnaturel, évoquant une souffrance omniprésente.

Le corps de Drew flottait, inanimé. Tenant toujours Collins dans ses bras, la sirène entreprit de remonter le cou- rant sans cesser de l’embrasser afin qu’il continue de respirer.

Après avoir flirté avec la mort, le barde convolait avec la plus belle des nymphes. Ce musicien, réputé dans toute la Cornouaille depuis le sixième siècle, la laissait mener leur danse. Ses gestes, son regard intense, sa manière de battre l’eau sans lutte, de nager de dos empêchait le musicien de se focaliser sur les mille dangers qui fourmillaient encore autour d’eux dans l’obscurité tenace que perçaient ses yeux de fée. Les piliers cédaient, les câbles d’électricité se tortillaient comme des serpents énervés, prêts à pétrifier les vivants, des centaines de morceaux de verre brisé flottaient telles des lames de rasoir. Pourtant, le chemin vers la lumière lui paraissait fluide et dégagé. Il avait le sentiment d’être porté par la mariée vers leur nuit de noces. Le monde à l’envers, pensa-t-il. Le baiser long et doux de son ange gardien le faisait totalement chavirer, lui qui, quelques minutes plus tôt, succombait aux pires douleurs. Les sirènes n’avaient pas une haleine de mérou, rigola-t-il intérieurement, quand soudain, sa sauveuse lui mordit la lèvre inférieure.

Mince alors, elle m’entend penser, en plus ?

Ils gagnèrent enfin la porte de la station de métro qu’il avait franchie à peine une heure plus tôt. Elle avait cédé sous la force de l’eau et s’était coincée contre la paroi, quelques mètres au dessus d’eux. Collins sentit l’immense nageoire de la sirène effectuer de plus grandes ondulations. Ils survolèrent tous les deux l’escalier englouti qui conduisait à la rue. Sur ses lèvres, il s’aperçut qu’il sentait un goût salé. De l’eau de mer.

L’air fouetta soudain le visage de Collins. Froid, humide et cinglant, le vent, synonyme de survie et d’oxygène, n’avait pourtant rien d’agréable. La sirène se décolla pour le laisser respirer dans son élément naturel. Ils avaient tous les deux de l’eau jusqu’à la taille.

Après le vent, le bruit fut la seconde agression. Autour de lui, les maisons se disloquaient dans des complaintes stridentes, les panneaux de bois se déta- chaient dans des craquements sans fin et les piliers d’acier se tordaient dans un fracas insupportable. New York semblait totalement englouti. Le phare d’Ambrose, situé au bout de la baie, effleurait à intervalles réguliers le vague contour de certains buildings. Collins chercha un point de repère. Le parc d’attraction de Coney Island se trouvait normalement dans son dos, mais, quand il se retourna, il ne discerna rien du véritable feu d’artifice perma- nent qu’émettaient d’habitude les dizaines de manèges, et cette abondance éclatante, qui l’agaçait d’ordinaire, lui manqua pour la première fois. Il effec- tua un tour complet sur lui-même sans rien distinguer de plus que quelques flammes ici ou là. Des étincelles provenant des câbles à haute tension éclai- raient furtivement quelques angles de rues avant de les laisser replonger dans un noir total. La lumière circulaire du phare éclaira enfin l’immense Grande roue du parc – qui s’enflamma soudain au loin, projetant un violent éclat orangé sur les barges de Brooklyn. Dans cette luminosité soudaine, la peau de la sirène se mit à briller, à diffuser un faible halo orangé, comme si elle stockait puis rediffusait l’énergie. Le barde oscillait entre l’effroi provo- qué par la situation et l’émerveillement suscité par les caractéristiques aussi extraordinaires que poétiques de la jeune femme. Collins sentit la main de sa compagne chercher la sienne. Il laissa son désarroi l’envahir sans honte et sans retenue.

— Les rues de New York englouties, une sirène qui me sauve, excuse-moi, beauté, mais ça ressemble à un cauchemar. Je vais sûrement me réveiller !

Elle ouvrit la bouche pour lui répondre, mais aucun son n’en sortit. Elle lui fit signe d’utiliser l’instrument qu’il portait dans le dos. Il s’exécuta en se souvenant de ce qui s’était passé dans le bar et plaqua un bête accord majeur. L’eau n’abîmait en rien la résonance de son instrument magique ; seul le feu aurait pu altérer la qualité d’un crwth. Le plus petit son émis d’un de ces instruments pouvait faire résonner le plus épais des aciers comme la plus ancestrale des roches.

— Je suis désolée d’être ton cauchemar !
La voix de la sublime blonde s’était aussitôt mêlée à la vibration de ses cordes. — Je suis désolé… Ce n’est pas ce que j’ai voulu dire. Mais… Je ne comprends pas vraiment…

Il oublia de jouer, ce qui lui fit manquer les premiers mots de la réponse de la sirène.

— … Cindy.

— Cindy ?… C’est curieux comme nom pour une sirène. Plutôt moderne pour une créature ancestrale, répliqua-t-il en s’empressant de gratter les cordes de son instrument.

— Non… C’est l’ouragan. Ils en parlaient au bar avant ton arrivée. Les hommes l’ont nommé Cindy. Tu n’es pas au courant ?

Il fit un signe négatif de la tête. Pour ne pas risquer de lui couper la parole, Collins décida de ne pas cesser de jouer la musique qu’il venait d’entamer, même quand il parlerait, même si le vent, toujours aussi glacial, achevait de lui congeler les doigts.

— On devrait gagner les rues intérieures, le niveau d’eau finira par baisser, proposa Collins.

— Sans eau, je ne pourrai plus avancer.

Devant la réponse évidente de la sirène, Collins sentit la stupidité l’envahir, ce qui la fit sourire. Il fit alors signe de continuer droit devant, loin du désastre, au moins. Loin de ses semblables, noyés avec une brusquerie sauvage. Il ne s’était jamais fait de vrais amis, trop solitaire, trop endurci pour ça. Mais leur sort lui semblait tellement absurde, tellement… gratuit.

Il secoua la tête, préférant éviter d’y penser.

Ils progressèrent lentement en direction du Queens dans l’eau chargée de débris flottants. Les accords doux et harmonieux de la balade qu’il impro- visait avec son instrument contrastaient avec les difficultés dantesques qu’ils affrontaient. Le vent redoubla de violence et le niveau d’eau, assez haut déjà, monta encore. Les voitures garées dérivaient ici et là au gré des courants comme d’improbables bouchons pointant leur capot vers la terre. Malgré la force du courant, la sirène évoluait harmonieusement dans ce chaos aquatique. La force incommensurable de sa queue balayait l’eau derrière eux, permettant au musicien d’avancer. L’absence d’éclairage public et le ciel chargé de nuages terrifiants plongeaient le panorama dans une grisaille sans forme. La lumière du phare désormais trop loin empê- chait le monde d’acquérir une netteté, même sporadique. Seul un cercle miroitant, d’un mètre autour d’eux, reflétait la lumière orangée stockée dans les écailles de la sirène.

Ils ne croisèrent personne dans les rues ; l’alerte avait dû être donnée depuis un bon moment. De temps à autre, des cris impossibles à localiser résonnaient dans cette frénésie cataclysmique, hurlant leur complainte et leur solitude ter- rible, que la noirceur accentuait.

Après plus d’une heure de cheminement lent, mais régulier, ils aper- çurent une lueur, quelques îlots d’immeubles en amont. Des lampadaires

semblaient encore alimentés dans cette partie de Brooklyn. Cette aube lumineuse, même lointaine, projetait les ombres avoisinantes des maisons abandonnées.

La sirène finit par briser leur mutisme, imposé par cet immense chaos.
— Je m’appelle Sybila.
Collins la regarda et trouva le nom de sa compagne parfaitement adapté à

son visage, à ce qui se dégageait d’elle. L’espace de ces quelques syllabes, les bruits inquiétants qui les cernaient semblèrent s’évanouir pour une seconde. Le barde déplora l’absolue pauvreté de sa réponse, mais ne put s’empêcher de la prononcer :

— C’est un joli nom.

Elle ne manqua pas de sourire à son tour, tandis qu’il se maudissait d’être à ce point pitoyable. Elle enchaîna :

— Chez nous, notre nom vient des premiers mots que nous prononçons après notre naissance.

L’air de rien, tout en parlant, elle fit un bref mouvement du bras qui l’obligea à passer brusquement derrière elle, ce qui lui évita de se faire embrocher par une vieille antenne de télévision dérivant à toute allure. L’eau l’atteignait sous la poitrine à présent, rendant sa progression malaisée, et il devait lever son crwth pour que le son résonne.

À la vision du râteau, il souffla de soulagement, et s’empressa de répondre :

— Si on suivait la même règle que la vôtre, alors les terriens s’appelleraient tous « maman »!

Alors que tout autour d’eux prêtait à la panique, à la fuite et à l’affolement, ils évoluaient presque sereinement vers le nord. Paradoxalement, Collins sou- haitait plus que tout que cette nuit infernale ne finisse jamais. Elle les avait réunis et, même si la fin du monde devait en découler, rien ne serait plus douloureux que d’être séparé d’elle.

— J’ai des siècles et j’ai l’impression d’être un gamin, murmura-t-il.
— Pourquoi ?
— Parce que j’ai peur que tout ça se termine.
Comme pour les autres, dans le bar. Collins se répétait qu’il ne connaissait

Sybila que depuis quelques heures, et pourtant, l’évidence de sa présence, de leur étrange complicité, rendait l’ouragan, les dangers et le chaos totalement anecdotiques.

— Quand tu es entré, j’ai tout de suite compris, dit-elle.
— Quoi donc? répondit le barde.
— Tu t’es cogné et ton instrument a vibré. C’est comme ça que je t’ai entendu. — J’en ai, de la chance, de m’être heurté à ce lampadaire.
Elle gloussa.
— C’est vrai que seuls vous pouvez faire chanter votre crwth ?page7image1592

— Faut dire qu’avec un nom pareil… C’est déjà dur à prononcer, mais à jouer, c’est encore pire.

Elle ne le laissa même pas finir sa phrase et s’empressa de lui poser une autre question :

— Et c’est vrai que vous ne pouvez pas jouer d’un autre instrument ?
— Oui, c’est la vérité.
Ils s’enfonçaient dans la nuit précaire où le monde s’écroulait autour d’eux

sous des coups de vent assassins, glissaient vers le halo de lumière qui leur servait de phare. Collins était incapable de dire depuis combien de temps ils avaient émergé de l’enfer. Une heure… Trois ?

— Je donnerais tout ce que j’ai pour figer le temps, avoua-t-il. — Et que possèdes-tu ?
— Rien… Presque rien.
Il sourit à son tour.

Ils arrivèrent enfin aux abords de la seizième rue, où l’éclairage public fonctionnait encore. Le barde produisait un effort à chaque seconde pour s’em- pêcher de réfléchir, sachant que la sirène entendait peut-être bien tout. Ce qui lui arracha un petit rire.

— Je te rassure, je n’entends parfaitement que ce qui me concerne, le reste n’est pas très décryptable.

— Ça fait plus de cinq cents ans que je suis célibataire et tu es pratiquement nue à côté… Je fais tout ce que je peux pour ne pas penser, mais ce n’est pas facile, grogna-t-il.

— C’est dommage, répliqua-t-elle de manière ingénue.

L’espace de quelques secondes, il se relâcha donc et laissa libre cours aux sen- sations et aux pensées que lui inspirait Sybila. Le résultat ne se fit pas attendre.

Il reçut une claque sonore et palmée sur la joue droite.
Elle le regardait avec un visage sévère.
— Tu vas un peu vite en besogne, me semble-t-il ! dit-elle, choquée.
Il n’y avait pas que la marque de ses doigts élancés qui faisait rougir la joue

rugueuse du musicien.
— Excuse-moi.
Il baissa la tête, incapable de croiser son regard.
— Non, c’est moi qui m’excuse. Je l’ai cherché, c’est stupide de t’avoir giflé

pour si peu. Tes pensées t’appartiennent. Je ne peux pas te les reprocher. Collins, embarrassé, remarqua un couple qui se dirigeait vers les rues intérieures, probablement en quête d’un abri. La mer trop proche frappait la digue avec violence. Chaque vague fragilisait ce rempart, qui risquait bien de céder.

— Il faut vraiment qu’on s’éloigne. Ne t’inquiète pas, je suis prêt à parier qu’il restera assez d’eau.

Collins vit la sirène s’interroger. Il lui serra la main un peu plus fort pour lui montrer que lui aussi, il pouvait la protéger. Ils obliquèrent dans la même direction que le couple. Peu de temps après, l’eau redescendit jusqu’à sa taille. Ce quartier-là se trouvait sur une petite butte, ce qui le rassura immédiatement.

 

…/…

Suite et fin demain